chicavenezolana

Der Kulturschock haelt sich in Grenzen. Liegt vielleicht daran, dass Kuba die beste Vorbereitung war. Inzwischen weiß ich, dass das Toilettenpapier nach der Benutzung nicht in die Kloschüssel gehört, sondern in den danebenstehenden Eimer (weil sonst die Rohre verstopfen) und das Komplimente auf der Straße nichts bedeuten. In Venezuela passiert es, dass ich einen Mann – egal welchen Alters – nach dem Weg frage, er geduldig die Richtung erklärt und mir dann unbedingt noch auf den Weg geben muss, dass ich schöne Augen habe und auch sonst die tollste Schnitte bin. In Kuba gibt es die verschärfte Version. Hier wird der Weg jeder Frau von einem Orchester an 08/15-Komplimenten („¡Hola Guapa!“, „¡Que linda!“) und langen, quietschenden Luftküssen begleitet. Das änderte sich erst, als mir meine Gastfamilie das Fahrrad ihres fünfjährigen Neffen auslieh, mit dem ich fortan durch Havanna fuhr und aussah wie mehrfach behindert.